Окончен бал, прислуга моет вилки.

Огромный зал до свеч пропах толпой,

Сам воздух стал какой-то вязко-липкий,

Какой-то тёплый, приторный, густой.

Журчит струя, вздымаясь ввысь, в фонтане.

Доносит ветер цокот лошадей,

И дарит образы ночные темнота мне,

Несущиеся ото всех аллей.

Не знаю ничего на свете лучше,

Как мысленно творить, мечты тая,

Ведь главное — не то, чему нас учат,

А то, чему ты учишь сам себя!

И я смотрю на лунные дороги.

Зло умирает где-то у земли.

Как же ничтожны мы! Как мы убоги!

Что и самих себя не сберегли!