Окончен бал, прислуга моет вилки.
Огромный зал до свеч пропах толпой,
Сам воздух стал какой-то вязко-липкий,
Какой-то тёплый, приторный, густой.
Журчит струя, вздымаясь ввысь, в фонтане.
Доносит ветер цокот лошадей,
И дарит образы ночные темнота мне,
Несущиеся ото всех аллей.
Не знаю ничего на свете лучше,
Как мысленно творить, мечты тая,
Ведь главное — не то, чему нас учат,
А то, чему ты учишь сам себя!
И я смотрю на лунные дороги.
Зло умирает где-то у земли.
Как же ничтожны мы! Как мы убоги!
Что и самих себя не сберегли!