Небо тревожное, горные склоны,

Отблеск костра проглотила броня,

В ночи подлый выстрел и ...стоны,

Погоны не шьют, потому что Чечня.

Глаза полны злобы, за тех, кто остался,

Лежать на кровавой осенней траве,

В застывших зрачках мир отражался,

А может ли быть, мир на войне?

Уходит с утра взвод ребят первогодок,

Держа неумело в руках автомат,

И каждый для матери есть самородок,

Единственный сын, а потом уж солдат.

Нет дедовщины, штык-нож рядом фляжка,

Висят на потёртом и грубом ремне,

Бывает и за ночь, когда очень тяжко,

Дедами становятся в этой войне.

Войне, где не ищут давно виноватых,

Где пушечным мясом считают народ.

И люди на псов так похожи кудлатых,

И каждый в трясину войны попадёт.

Нехоженых троп уже нет у отряда,

Присыпан листвой самолётный фугас,

У обочин обгрызанных след от снаряда,

Там провод замкнули, а потери у нас.

Ребята скорее, вернитесь живые,

Устали мы все от ненужных смертей,

Нам вылечить надо души больные,

Война не игра, там не будет ничьей.